🎣 Carpe fuori fuoco

C’era una volta un laghetto in ombra, in fondo a un giardino dove nessuno arrivava mai. Le piante crescevano libere e l’acqua, appena increspata dal vento, sembrava proteggere qualcosa. Chi ci si avvicinava per guardare dentro, non vedeva mai nitidamente: il riflesso del cielo, le foglie in superficie, il tremolio della luce. Eppure, chi restava in silenzio abbastanza a lungo, cominciava a intravedere movimenti lenti.

Erano carpe.

Non si vedevano mai bene. Una sagoma, una pinna, un bagliore dorato che spariva. Non si facevano fotografare, né disegnare, né catturare. Alcuni dicevano che non esistessero davvero.

Ma una donna, che aveva imparato ad ascoltare le cose invisibili, ci andava ogni giorno. Non per vederle, ma per sentirle. Diceva che quelle carpe erano i ricordi che non abbiamo parole per dire. Le emozioni che non si lasciano nominare. Le versioni di noi che non abbiamo mai osato diventare.

Un giorno portò con sé una tela grezza, non trattata. La mise in bilico sulle ginocchia, e iniziò a dipingere non ciò che vedeva, ma ciò che sapeva essere lì. Lasciò che il colore scorresse libero, senza voler controllare nulla. Le carpe apparvero così: non definite, non precise. Fuori fuoco, sì. Ma vere.

Da allora, chi entra nel suo studio e guarda quel quadro, sente qualcosa muoversi dentro.
Come un pesce d’oro, nel fondo del proprio silenzio.

Quest'opera è stata esposta durante la mostra personale FLUSSO - Oderzo 2017

Olio su tela di yuta

30x30cm

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